Os tigres cravaram as garras no horizonte (Augusto de Guimaraens Cavalcanti)

Paranoia com brócolis 2

2011-11-28T20:48:00.000-08:00

Paranoia com brócolis 2

Abutres simpáticos te bicam o fígado, abutres com brócolis. Abutres rasgam as madrugadas, mais atraentes do que qualquer novidade. Abutres te trazem o jornal, como uma linguagem que nunca se cicatriza. Aves grávidas de selva, desastres com brócolis. Abutres aparecem quanto menos aparecem. Inevitáveis abutres dilaceram as individualidades, tão tensos como os abutres alisando os fígados dos maus poetas. Abutres dilaceram as caricaturas, abutres são urubus nos vãos das escadas. Pássaros de asas tortas, tão medrosos quanto as paranoias com seus abutres atravessados. Abutres podem ser instantâneos e sangrar por 15 suaves minutos na lama da vida. Abutres atraentes entopem as avenidas de ímãs, abarrotam as antemanhãs de charme. Abutres são flores nos teus pulsos, tensas carícias tristes. Abutres amordaçados te fazem carinho, te apunhalam chovendo uma chuva que brota do chão. O canto das ambulâncias ecoa como sereias sinalizando sirenes mitológicas bicando o fígado das cidades. Abutres com brócolis. Cria corvos que te sacarão os olhos. Para sentir o eclipse basta ter pele.

.....

2011-10-17T04:55:00.000-07:00

Não tinha túnel. O lado de dentro refletia o lado de fora. Nadando assim na piscina desses olhos verdes (alguém esperava o tiroteio passar).

Delírios oceânicos germinavam dos teus óculos:

pequenas máquinas de enxergar.

Livros brotavam do seu peito. Sim, a cidade era dos arranha-céus

Sim, mas a felicidade não podia ser medida como uma mera

expectativa de pavimentação e argamassa.
Em cada edifício alguém enlouquecia e tentava arranhar o céu.

A cidade era daqueles que arranhavam os céus para depois

incendiar a própria noção de céu,

como os que arrancam as luas de isopor e depois desfolham

os calendários,

como os vulcões presos dentro das lombadas dos dicionários,

como os encaixes que se desencaixam e permanecem belíssimos;

Os incêndios nunca correspondem às destruições

Sim, a cidade era dos arranha-céus, daqueles que cravavam suas garras

e depois bebiam tranquilamente

seus refrigerantes de petróleo.
Sim, mas mesmo assim flutuavam os pássaros de Hitchcock

Mesmo assim os planetas entravam em fusão

Mesmo assim sobrenadavam os corvos de Allan Poe

Mesmo assim as bibliotecas brotavam das árvores

Sim, a cidade era a cidade dos inocentes, daqueles que queriam as profundezas sem imersão,

daqueles que dançavam sem êxtases ou possessões,

dos iluminados no céu escuro
Sim, sim, a cidade pertencia àqueles que fotografavam tudo,

daqueles que sabiam que o susto era a alma do negócio.

Dos que arranhavam os céus com as unhas e depois saiam

distraídos para caminhar....

Sim, sim, sim, mas mesmo assim permaneceriam os venenos de veludo,

de beijos sem nomes, amores sem sobrenomes,

agendas sem datas, luas sem GPS, os olhos espirrando mel

sobre os mortos

da noite anterior.

Mas mesmo assim nos permaneciam as asas crescendo durante a noite,

enquanto os inocentes dormiam;

asas que iam inflando como giletes que escorregavam de dentro de nossas peles até incharem tanto

que logo arrebentavam

de manhã e nos deixavam aqui mesmo tontos,

caídos e atordoados

no continente do chão.

Nascíamos, também.

O ouro dos tigres (Jorge Luis Borges)

2011-08-15T20:52:00.000-07:00

Hasta la hora del ocaso amarillo
cuántas veces habré mirado
al poderoso tigre de Bengala
ir y venir por el predestinado camino
detrás de los barrotes de hierro,
sin sospechar que eran su cárcel.
Después vendrían otros tigres,
el tigre de fuego de Blake;
después vendrían otros oros,
el metal amoroso que era Zeus,
el anillo que cada nueve noches
engendra nueve anillos y éstos, nueve,
y no hay un fin.
Con los años fueron dejándome
los otros hermosos colores
y ahora sólo me quedan
la vaga luz, la inextricable sombra
y el oro del principio.
Oh ponientes, oh tigres, oh fulgores
del mito y de la épica,
oh un oro más precioso, tu cabello
que ansían estas manos.

Cartola (por Augusto de Guimaraens Cavalcanti)

2011-06-20T20:42:00.000-07:00

Isto não é uma cartola. Cravado nas cores alvas, Cartola sorri.

Não, não se trata da cartola surrealista na cabeça dos homens

Anônimos pintados por René Magritte, mas sim o Cartola do peito aberto de Mar.

Como uma luz negra na noite tardia, Agenor Cartola Miranda

Jamais retirava seus óculos escuros lembrando

Roy Orbison com sua sabedoria indevassável.

Tal qual Cruz e Sousa desterrado

ou Lupicínio vociferando o peito tão forte

como se de granito fosse o seu rude brilho. Assim, qual um vulto,

Cartola parece nascer da noite. Fotógrafos sonhavam

Passivos sobre seus sóis abatidos.

Embriagados os poetas devoram o Universo. Enquanto isso Cartola

transpirava, atravessava travessias

Pelas dobras, transformava as bordas, seu blecaute não cabia em si.

Ainda resta uma cadeira vazia, uma cal de móbile,

uma ode de trapo sobre este céu – pano de estrelas.

Baralhos eram jogados ao ar para ninguém.

Cartola com seus olhos inflamáveis de gasolina.

No blecaute se pode enxergar muito melhor.

Aqui vai o link da 7 Letras com leituras do meu primeiro livro "Poemas para se ler ao meio-dia", tem esse frescor do salto, trampolim sem chão!

2011-06-01T20:34:00.000-07:00

http://soundcloud.com/editora-7letras/sets/poemas-para-se-ler-ao-meio-dia/

Os tigres cravando as garras no Estado de São Paulo

2011-04-25T16:33:00.000-07:00

Saiu ontem no caderno literário do Estado de São Paulo 1 resenha do professor da USP Moacir Amâncio discorrendo sobre meu livro "Os tigres cravaram as garras no horizonte" e "Dezembro" da Ana Salek. Para quem quiser ler a matéria aqui segue o link:

http://www.estadao.com.br/estadaodehoje/20110416/not_imp706956,0.php

Os tigres cravando as garras na revista "Caras"

2011-04-07T22:34:00.001-07:00

E por incrível que pareça descobri hoje que a revista "Caras" publicou, nesta última edição, a foto de 1 tigre comendo 1 abóbora e 2 versos do meu poema "Sobre a eficácia dos tigres"......só não me chamaram para o castelo nem para a ilha fantasmagórica, ainda. Isso sim foi 1 sinal para mim de que o surrealismo realmente existe. Não sei se me sinto homenageado ou parodiado.......as 2 coisas talvez, rs.

Warhol TV (por Augusto de Guimaraens Cavalcanti)

2011-03-29T20:56:00.000-07:00

Dial M for Model. Pense na arte como uma oração fúnebre. Valorize mais a moda do que a arte. Pense na tristeza dos desalmados das câmeras. Pense na Warhol TV. Pense nas publicidades em mosaico, pense nas propagandas sendo propagadas por cerca de milhões de telas germinando. Pense no futuro sendo moldado pelas grandes telas, nas imensas latrinas de futilidades. Pessoas camufladas em rótulos, nomes se esvaindo pelas revistas. Pense nos astros televisivos evaporando pelas programações, como tigres encurralados, pense nas notícias velhas. Os elefantes nunca esquecem. Pense em forma de raio X, pense em suas flores liquidadas tropicais. Toda pessoa deveria ter uma televisão estática em casa, como um navio ancorado no ar, como um suspense em suspensão. Até os americanos são capazes de terem questões existenciais. Sorria com chumbo entre os dentes. Dial M for Model. Pense no POP como um gigantesco enterro em procissão; mais suave do que os fios que tentam captar seu som. Pense em um monstruoso zapping de televisões que estivessem sempre “on air”. Pense em um artista cuja existência inteira racionou como poderia virar um produto e ao mesmo tempo seu próprio réquiem. A descrição não combina com o espanto dos espelhos. Pense em um anjo vindo de Pittsburgh; um anjo de antenas, e não de aureólas. Um anjo tão banal quanto o nosso tempo. Pense nos olhos gordurosos e as pálpebras de sucata. Acabou de vir a velha menstruação de Brigitte Bardot depois de cinco anos, não é fantástico? O que é a POP Art? Este anjo trôpego a pisar sobre mentiras patológicas, males necessários para o sucesso? Só o POP salva? Pessoas são mais alegres no sol? Pense na simultaneidade de uma inédita escada de emergência, tente estar entre o céu e a água; à beira mar. Deite por travesseiros em formas de pessoas, pelo interior das pestanas a morte pode render muito dinheiro. Warhol queria ser enterrado de jeans. Pense em Warhol usando jeans, sepultado como um mágico que dissipa seus truques desperdiçados. Pense no prazer de uma sombra. “Sempre suspeitei que estava assitindo televisão ao invés de viver a minha própria vida”, ele dizia.....Pense na Warhol TV. Pense se a maquiagem falhar.

"Cronópios / Literatura Contemporânea"

2011-03-13T13:59:00.000-07:00

O site portal paulistano "Cronópios / Literatura Contemporânea" acabou de publicar com destaque 3 poemas meus do meu último livro "Os tigres cravaram as garras no horizonte", o que muito me emocionou. As ilustrações estão lindíssimas, agradeço ao artista plástico Pipol. Para quem quiser conferir, aqui segue o link:
http://www.cronopios.com.br/site/prosa.asp?id=4932

Carnaval (o processo)

2011-03-04T11:42:00.000-08:00

Acolher destroços, como quem apanha uma nuvem inquieta, intempestiva como uma jóia. Quarta-feira cinza, destroços de uma quarta-feira cinzenta, nocaute que no final das contas não quer dizer nada + do que já diz.......... Recolher migalhas como quem replanta as cinzas, semeia furacões.

10 poemas meus foram publicados na revista literária portuguesa TriploV, para acessar a versão digital é só olhar o link.

2011-02-16T10:44:00.000-08:00

http://www.triplov.com/poesia/augusto_cavalcanti/poemas/index.htm

Os tigres cravaram as garras no horizonte em Portugal.

Link de 2 poemas meus publicados na revista digital da UFRJ.

2011-02-16T10:36:00.000-08:00

http://www.pacc.ufrj.br/literatura/ineditos/AugustoGuimaraensCavalcanti.php

2011-02-12T11:29:00.001-08:00

E os tigres cravaram as garras no horizonte do Prosa & Verso de hoje, dia 12 de fevereiro, saiu 1 sinopse sobre meu livro na seção de lançamentos.

Novo mundo

2011-02-10T18:27:00.000-08:00

Te deixo aqui como uma estátua terminada. Em sua tecnologia sonhada, a poética do concreto nos despeja três mil anos de Dionísio para serem devorados. O peso nos deixou levíssimos demais....a escuridão nos luziu. Os encarcerados do filme olham e nada entendem, já não conseguem mais escapar. Te alago no cimento. Te seco nesse mar.

O cinismo é a sabedoria dos vencedores; pura estátua nos ponteiros de carne. Como órfãos da tempestade, cada planeta carrega o nome de sua pele, cada placenta traz sua casca gravada na viva cal das plumagens do cabelo. Deuses dementes não deixam a cidade dormir. Nossas margens se derretem na nébula do cotidiano. Duraremos pelas esquinas, no transe solar de engenharias amplificadas por guitarras dissonantes de vazio, na solidariedade de dois abismos. O engenheiro quer abolir a noite, mas nenhum engenheiro jamais abolirá o fato de que a localização poética soterrará a localização geográfica.

Eu te agradeço Spielberg pelo lixo de cada dia, eu te agradeço Spielberg pelo caos portátil. Meus sonhos foram sepultados em 1972, e eu não era nem nascido. Nasci sobre as ruínas de um mundo imaculado, nada me pertence mas eu desconfio que o mundo atual seja bem melhor. Carregando esse vídeo game estúpido dentro do peito, nasci com uma máquina de fazer inferno e de fazer poesia. Eu te agradeço Spielberg por tudo. Eu te agradeço Spielberg mesmo assim por tanta ilusão. Desconfio das idéias,sei que todo poema é uma navalha.

Vamos caminhar depois do tiroteio? O blecaute nos iluminou. O novo mundo é bem bonito nas telas da cidade.

babylonest

2011-02-03T16:04:00.000-08:00

Existem palavras feitas para serem lidas no escuro. Dias estranhos, melhor escapar daqui. Dias bonitos, aos vencedores: o dia. Muros brilham nas argamassas dos perdedores. Aviões de chumbo voam na tua retina verde, como sementes para os olhos, o aquário escorre escorre escorre........ projeções de Monica Vitti; dilúvios de Chernobyl. No meio do parto você rasga meus poemas com os dentes, de repente estrelas descem do teto, o lilás é só para iludir. Estúpidos girassóis entopem tua casa, girassóis fecundam a lapela da tua camisa, a fechadura te alaga todo, ela está grávida de sol. E como diria Edu Planchez: só uma alma de diamantes pode reconhecer outra alma de diamantes; só o fogo purifica o fogo. "E quem é que precisa de maus governos, se todos nós somos presidentes do universo inteiro?". Aqui não existem princesas, somente belas salas. Aqui se anda de deserto coberto pelas quatro tardes. Aqui nenhuma morfina nenhuma tomada. Aqui sempre uma frase pronta no cotovelo das horas. Algo como um aleluia ou um assalto. Aqui nunca se entende muito bem o que os cowboys fazem dançando música eletrônica no meio daquele deserto de lá; no deserto de cá esses óculos escuros me cabem muito bem. No espelho do que não vejo, navalha. Por de baixo o segredo; como uma artéria inchando, como um peito de areia, nenhum alto-falante me guia. Aqui sou caça bem suponho nessa superfície de antenas; nesse presente exposto até a última artéria; iluminado por todo aquele escuro de nós mesmos e belas guitarras dissonantes; poetas cuspindo um dia-a-dia tecido em balões de ar. Aqui o meu acaso bem pago. Aqui essa tela de prêmio e os despertadores que me desaceleram. Antonioni estava certo; tenho febre de espaços. Agora transparente não espero, passo. Mastigo alguma lua de chiclete, as aparências não iludem; Antonioni estava mais do que certo. Ela tinha flores no cabelo. Eu escapei pelas paredes. Ela tinha paredes no cabelo. Quero radiografar tudo; um aquário infinito em uma cortina de areia, todos os desertos do mundo sorrindo no meu fim. A leveza é um peso insustentável.

pelo avesso

2011-02-01T22:07:00.000-08:00

Te encontro pelo avesso, nas sombras das estátuas. Astronautas trazem na pele um sol sonâmbulo; homens de aço e de treva. A lua dá o eixo para se flutuar. Astronautas entregam às feras suas cicatrizes. Incandescentes como qualquer manto de pó. Mares se enfurecem sob seus pés. Os sonhos são as âncoras do nosso absurdo. Os assombros incendiarão suas asas. Estas são suas núpcias de fogo. Seres em chama se alimentam da poeira dos acasos. Este é o mundo dos átomos e das estrelas que despencam para sempre. A incerteza é a religião dos tigres. Mas, o que foi feito das manchas solares? E quantos sonhos vermelhos sustentados por estas garras? O vampiro é o rei da escassez. O coro é implacável. Este é o lugar onde os planetas nascem ao contrário. Raio sem trovão, precipício sem margem, náufrago sem destroços, âncora sem mar; trampolim sem chão.

Da catarse ao caos (E se não for pelo Fla-Flu, como crer na eternidade?)

2011-01-31T10:31:00.000-08:00

E se não for pelo FLA-FLU, como crer na eternidade? O mundo de petróleo e sangue se desfaz no choro das massas. Um balé de vento nasce nos dribles dos anjos. Por de trás da tela é que se filma o que nenhuma televisão consegue captar. Nenhuma televisão consegue enxergar aurora no silêncio de onde agora surgem esses interplanetários do asfalto. O FLA-FLU é o ópio dos deuses.

Testemunhar um FLA-FLU é estar encantado de verbo, técnica, tabu e mágica; é ter fome de galáxia, tudo ao mesmo tempo e no mesmo lugar. Os alquimistas da grama rolam o diamante no verde das estruturas, deuses raros grudam a pedra abismal nos pés. No sacrifício da bola o gol afasta os maus espíritos, os dados se esfacelam e os breus se estilhaçam. Mas que não se enganem os inocentes: qualquer outro jogo é cinzento se comparado à essa guerra entre branco, preto, vermelho, verde e grená. Multidões são inventadas na destruição suntuosa dos bens que cada drible incendeia. Cada drible arde no instante seguinte, presentes são lacrados e pegam fogo no suor suntuoso dos gregos do agora. No FLA-FLU nada pode ser impessoal, os supermercados afetivos de lucro fecham suas portas.

Engoliremos as chaves de casa e celebraremos esse pó de cal e arroz que cai sobre a máquina radioativa de Mickey e Rivelino, a única máquina luminosa neste mundo desolado a rodar. As senhas decoradas se desfazem por um milésimo de segundo nesse eclipse total nocauteado no meio do estômago, ou mais claramente na barriga daquele certo Renato que já nasce mitológico. Enquanto isso, Assis faz explodir as flores grávidas de pólvora do infinito em Flávio, o Flamengo nunca mais empatou. Que abismo trágico de asa nesse céu se rasga? O FLA-FLU é o ópio dos deuses. E se não for pelo FLA-FLU, como crer na eternidade?

[1]

[1] “E se não for pela poesia, como crer na eternidade?” (Alphonsus de Guimaraens Filho)

"O poeta azul" por José Castello

2011-01-18T12:42:00.000-08:00

E os tigres começaram a cravar suas garras em 2011! Hoje saiu a primeira resenha sobre meu segundo livro, escrita pelo crítico José Castello, no blog dele da globo.com. A resenha se chama "O poeta azul" (em referência ao filme Veludo Azul do David Lynch). Para quem quiser conferir aqui vai o link: http://oglobo.globo.com/blogs/literat...ura/

Para quem preferir, segue aqui a resenha na íntegra:

"O poeta Azul", por José Castello:

O contrário da eficácia não é a ineficácia, o contrário da eficácia é a delicadeza. Um esforço pode produzir o efeito desejado pode gerar bons resultados, mas pode, mesmo assim, ferir e aniquilar. O ato pode agir contra quem o praticou. Não é sábio chegar a um bom efeito, sem saber se ele nos serve. Antes de agir, contemplar. Arranco pensamento assim, fortes e sensíveis, da poesia de Augusto de Guimaraens Cavalcanti, reunida em "Os tigres cravaram as garras no horizonte" (Editora Circuito).

Detenho-me, em particular, em um texto, chamado "A eficácia dos tigres". Pura poesia em prosa, o que, em si, já inverte valores. A eficácia dos tigres, mostra Augusto, é só beleza, é puro encantamento; não traz resultados, não gera recursos, nada produz. É inútil. Ele assinala: "Os tigres são contra o charme luminoso da objetividade e do equilíbrio, do rigor e da lucidez". Preferem a delicadeza do acidente, que é gratuito e não visa objeto algum. Na era pós-industrial, das marcas, luzes e griffes, das imagens feéricas e obrigações virtuais, Augusto escreve voltado para o inútil, que é indecifrável, obscuro e anônimo. Que se parece com uma pedra. Isso, em si, já é um ato de coragem.

Poetas como Augusto preferem escutar o acaso, submeter-se a ele, da forma mais ineficaz, mas também mais bela. Sua atitude (ao contrário do que pensarão os técnicos bem treinados e os controladores de eventos) não é insensata. Há uma ciência nesse submeter-se, há um objetivo que _ digamos _ é subjetivo. "Os tigres degolam os objetos úteis com extrema precisão". O que é útil para mim, pode ser um obstáculo para você. O que me serve, talvez não lhe sirva. Ao triturar os objetos, os tigres retomam a potência do singular. Eu sou isso, você é aquilo, e assim está bom, porque é assim que é.

Poemas não são solitários? Poetas, como Augusto, não acreditam em valores fixos, que marcham em bandos. Nada mais distante deles do que a ideia pronta, o programa de ação, o bem fazer. A contabilidade, o lucro-benefício evocado pelas atendentes telefônicas. A poesia está do lado da surpresa _ mas quanto às surpresas, nunca podemos contar com elas. Diz Augusto: "Os tigres vão cravar as garras no horizonte quando menos se esperar". Sabe que vive em um mundo vazio, mas isso, em vez de deprimi-lo, o instiga a ser. Lembra em outro poema, dedicado a Ana C.: "Caio aqui mesmo nessa auto-estrada/ nessa via sem heróis/ de plástico/ e sem bandeiras para hastear". A presença esquiva de Caio Fernando Abreu, transformado em verbo, é gritante. Diante do mundo que lhe oferecem, Augusto decide: "Vou dar minha orelha a um cego/ e caminhar pelo lado sombrio das calçadas".

A poesia de Augusto, como ele diz em outro poema, está "em obras". A suspeita da eficácia não é uma teimosia, uma rabugice juvenil, mas um ato de prudência. Quantos horrores os homens eficazes já fizeram! Quanto já se destruiu em nome de um mundo prático! Em outro de seus poemas, "o semáforo marcou azul", isso se torna escandaloso. O que um motorista deve fazer diante de um semáforo azul? Avançar? Parar? Esperar? Transportado para as esquinas urbanas, o azul se torna uma cor ineficaz. Os homens práticos dirão que ela está ali só para confundir. Augusto sabe que, ao contrário, ela é um pedido de contemplação. E assim faz sua poesia: como se contemplasse. Em um poema dedicado a Rainer Maria Rilke, ele resume: "Palavras são pedras e dias são mapas, poetas criam sua própria ilha em um oceano de céu".

Os tigres cravaram as garras no horizonte (Augusto de Guimaraens Cavalcanti)

2011-01-09T21:14:00.000-08:00

A eficácia dos tigres é vir ao mundo de onde menos se espera,
ou de um escuro tão fundo que nenhum blecaute sonha alcançar.
Os tigres necessitam da noite para se preencherem, suas garras apontam para a lua. Tudo que é noite traz seu prenúncio de tigre. Tudo que transborda traz sua ameaça de tigre. Tigres são sacralizáveis, pessoas não.

Tigres eternizados andam depois da tenebrosa. Tigres pisam livres pelos arredores dos prédios anônimos. Um tigre salta para dentro do tempo. Tigres não toleram sofredores. Tigres não carregam a poeira dos séculos. Os tigres reinventam a vida todos os dias.

Abrigar um tigre é como flutuar à deriva sem sair do lugar. É como se sentir desplumado, espectador sem espetáculo, desastrado sem desastre, computador sem dor alguma para computar. Enquanto sobrevivemos eles cavam o ar, prósperos e acessíveis. E quando os tigres invadem as cidades, será que são eles que se humanizam, ou na realidade é a humanidade que se tigrifica?

Os tigres são contra o charme luminoso da objetividade e do equilíbrio, do rigor e da lucidez. Os tigres são pelas estruturas vivas pingando sangue. Os tigres degolam os objetos úteis com tremenda precisão. Os tigres votam pela beleza e a delicadeza dos acidentes. Os tigres sabem que toda rua pende frágil como uma metáfora. Os tigres acreditam no sexo matemático das coisas. Os tigres irão cravar as garras no horizonte quando menos se esperar.

Quando os grandes prédios dormem. Nas sombras das estátuas; a incerteza é a religião dos tigres. Mas, o que foi feito das manchas solares? E quantos sonhos vermelhos sustentados por estas garras? Tigres desmoronados atravessam as galáxias. Este é o lugar onde os planetas nascem ao contrário. Raio sem trovão, precipício sem margem, náufrago sem destroços, âncora sem mar. Quando os grandes prédios dormem. Seguir um tigre é como estilhaçar espelhos e não morrer. Não vos admireis se tigres se deitarem na selva de vossos pés. Tigres perpétuos andam soltos pelas jaulas das ruas.

Os tigres cravaram as garras no horizonte

2010-12-21T17:58:00.000-08:00

É Hoje, Quarta-feira dia 22, que estarei relançando meu livro "Os tigres cravaram as garras no horizonte" na despedida do ano de 2010 realizada no Cep 20.000 pelo Chacal. Venha comemorar com a gente, que tudo surrealize no ano de 2011!! Tudo isso hoje a partir das 20 hrs no Teatro Sérgio Porto do Humaitá. Terão lá também Ana Salek relançando seu livro "Dezembros", Domingos Guimaraens com sua exposição "Risco", e muito mais! Venham com fome de Dionísio!

2010-12-12T23:18:00.000-08:00

2010-12-07T08:28:00.000-08:00

Lançamento dos livros "Dezembro" (de Ana Salek) e "Os tigres cravaram as garras no horizonte" (de Augusto de Guimaraens Cavalcanti)

2010-11-22T12:56:00.000-08:00

Convido amigos, inimigos, conhecidos e desconhecidos para o lançamento dos livros "Dezembro" (de Ana Salek) e "Os tigres cravaram as garras no horizonte" (de Augusto de Guimaraens Cavalcanti). Para os desconhecidos....serão compradas + de 60 garrafas de malbec, o que é sempre 1 boa notícia para bacantes e dionísios de plantão, rs. Os tigres vão cravar as garras no horizonte em 2010!! Local: Astrobar Planetário Gávea (Dia 01 de Dezembro, quarta-feira).

Lançamento dos livros "Dezembro" (de Ana Salek) e "Os tigres cravaram as garras no horizonte" (de Augusto de Guimaraens Cavalcanti). Quarta-feira, 1 de dezembro às 19:00 - 31 de dezembro às 23:30

2010-08-19T00:22:00.001-07:00

2010-08-03T15:14:00.000-07:00

Oito e meio no Gente Boa

2010-08-03T14:06:00.000-07:00

PARA CONFERIR A ENTREVISTA NA ÍNTEGRA É SÓ CLICAR.

2010-07-16T00:44:00.001-07:00

http://www.saraivaconteudo.com.br/artigo.aspx?id=351

2010-07-13T20:52:00.001-07:00

2010-07-08T22:37:00.000-07:00

2010-07-08T22:28:00.000-07:00

R.P

2010-07-05T00:38:00.000-07:00

Estes últimos dias não têm sido fáceis. Como diria Roberto Piva, o africano não têm uma cultura da "emoção". É da "comoção" mesmo. É mais forte ainda. "Tragédia não tem solução. Drama tem." Pois é, tudo na África tem que ser mais trágico e comovido. No dia 02 de julho o Brasil caiu para a laranja mecânica e maquinal na África, e no dia 03 de julho “morreu” o poeta Roberto Piva; o riso do galo não anunciou o dia. A Holanda certa vez tentou criar o "futebol total" com o impensado carrossel, a instintiva “obra de arte total”. Mas, tudo que vimos em solo africano foi um canarinho desconjuntado e acreditando na força de seus mitos ancestrais. Mas, o que dizer nos momentos irreversíveis? Não são todos os instantes irreversíveis, esvoaçantes como formas que transbordam oceanos com seus pássaros a nos bicar o fígado? Mulheres com penas se despem flutuantes para o outro lado dos espelhos, quando os espelhos dormem. Me lembro do texto que Octavio Paz escreveu sobre a morte de André Breton. Nele Paz proferia: "Não é a primeira vez que Breton morre. Ele o soube melhor que ninguém: cada um de seus livros centrais é a história de uma ressurreição. Não sabemos o que seja realmente morrer, exceto que é o fim do eu – o fim do cárcere. Breton rompeu várias vezes este cárcere, o alargou e o negou em face ao tempo e, por um instante sem medida, coincidiu com o outro tempo. Esta experiência, núcleo de sua vida e de seu pensamento, é invulnerável e intocável: está para além do tempo, para além da morte – para além de nós mesmos. Saber-lo me reconcilia com sua morte de agora e com todo morrer." Por isso, podemos dizer que Roberto Piva não morreu, ele o sabe melhor do ninguém ressurgir tal qual um pajé da palavra. Para a magia cotidiana de R.P, "Cristo era Dionísio de ressaca." Assim Piva se auto-definia: "Não sou xamã de cemitério. Eu sou um curandeiro das palavras." Anjos eletrificados nos surgirão através dos gritos de rock saído das cavernas do ser. Para R.P, Jim Morrison representava "a própria imagem do apocalipse", como narra o poeta paulistano: "Quando me disseram que ele havia morrido eu senti que estava faltando um dragão em algum lugar do universo. Ele representou para mim uma grande parte da minha vida: a poesia do Whitman, o cafajeste bebedor de cerveja, as portas da percepção e uma visão angélica, e ao mesmo tempo selvagem, do amor. No fundo todos nós somos jim-morrisons amordaçados." Sem objeções, R.P viveu certos instantes, viu certas evidências que são a negação do tempo e das verdades não antes codificadas. Este é o seu ano, 2010 (o ano do Tigre). No fundo todos nós somos jim-morrisons amordaçados. Se é que agora não voltaremos a ver-lo, mais solúvel do que nunca estará Piva, iluminado pelo Jardim da Luz, esvoaçante como todo xamã. Dessa maneira, nos descreve R.P: "Eu vivo apenas no hoje, portanto vivo eternamente." Toda morte, uma contradição.

Amor Bulgária (por 7A)

2010-06-29T18:43:00.001-07:00

A primeira vez que ouvi falar na Bulgária, eu não tinha a mínima noção que ela não existia. Foi na Copa do Mundo de 1994, a partir de Histo Stoichkov (o melhor jogador búlgaro da história), que me chegaram as primeiras notícias daquele insipiente país. Me lembro bem que o búlgaro comemorava cada gol com um grito lançado ao ar clamando por sua possível, mas incomprovada existência. Aliás nessa auspiciosa e abstrata seleção, não só Stoichkov tinha atos imprevisíveis, como o pirotécnico Letchkov também, seguido por Balakov, Ivanov e Penev. Com a camisa 8, Stoitchkov era o responsável por comandar um time que tinha talento, embora parasse tantas vezes nos seus próprios traumas. Mas, convenhamos, ninguém apostava um tostão furado nos búlgaros. Até 1994, nunca tinham vencido sequer um jogo em Copas do Mundo – isto porque já haviam participado de cinco delas; eram 16 atuações, com constrangedores seis empates e dez derrotas. Se a Bulgária existisse, consequentemente deveriam existir os búlgaros. Definitivamente 1994 foi um ano mágico e inesquecível para toda a cosmogonia búlgara e para sua bulgarosofia, como não poderia deixar de ser. Após a classificação heróica nas Eliminatórias, quando o time virou sobre a França e a eliminou no último minuto, em plena Paris; a tão sonhada primeira vitória viria em solo americano. Com um estrondoso 4 a 0 sobre o panteão decadente da Grécia, a maldição búlgara estava prestes a ser desfigurada, dizem que sob aplausos esfuziantes do escritor Campos de Carvalho.

O grande trauma búlgaro é ter que desafiar a lógica sempre que se quer vir à tona e virar o mundo de pernas para o ar. Como se sabe tais inversões sistêmicas não acontecem todo dia, e o esquadrão búlgaro, por exemplo, nunca mais conseguiu vencer em outra Copa do Mundo. Preferiu se recolher a sua tão estrondosa invisibilidade. Invisibilidade esta que vem assolando milhares de logicistas e bacharéis do bom senso ao redor do globo. Enquanto isso, em Sófia, Stoichkov continua exibindo intermitentemente seus passes de mágica como tantos outros búlgarologos fizeram no passado. Esta é a insofismável e ululante seleção base búlgara que clarificou o estádio nacional Vasil Levski em 1992-1996: 4-3-3. “Mihailov; Tzvetanov, Ivanov, Hubchev e Kiriakov; Yankov, Balakov e Letchkov; Stoichkov, Kostadinov e L. Penev.”

Amor México (por 7A)

2010-06-28T06:49:00.000-07:00

Infelizmente os aztecas se foram. Logo eles, mesoamericanos florescidos no planeta África. Pois é, nem o gol litúrgico de Hernandez pôde dar um sopro de esperança ao povo das ilhas artificiais. Sim, o jogador Blanco passou em brancas nuvens e o México a partir de agora seguirá as instruções dos seus deuses, voltando para casa tal qual uma águia pousando em um cacto. A serpente foi devorada sob os prantos de Roberto Gómez Bolaños, não o seu simulacro mal formulado pelo escritor chileno Roberto Bolaño, mas sim o Shakespeare daquele inconfundível país. Logo logo a Wikipédia em esperanto anunciará: Os corações vivos foram arrancados e levantados aos céus enquanto o sangue escorria sobre todos os seus degraus. Tudo foi telepatipatéticamente televisionado pela TV Azteca. Assim, em meio à romaria de tripés e lentes, El Chavo se despe e se despede tal qual o filósofo Diógenes em seu barril. É inegável que Chespirito unificou as Américas mais até do que Simón Bolívar, Colombo ou qualquer MERCOSUL de araque, me sussurra Sobrenatural de Almeida. Segundo os nossos amigos mexicanos, os astros e o sol precisam de suor e lágrimas humanas para nascerem todos os dias; aqui está! Esqueçam os clichês do futebol.

Piscando com os punhos (poemas de Billy Corgan traduzidos por Augusto de Guimaraens Cavalcanti). Do livro Blinking with fists (2004)

2010-06-27T23:04:00.000-07:00

Pense nos pássaros em vôo e você irá começar a se aproximar /Como as faces vêem da escuridão familiar /Para cumprimentá-lo novamente / Eles arrancam as cordas e cantam os refrões que eu conheço tão bem, e mantenho tão perto. Ao longo dos suaves rios e verdes vales até chegarmos à beira do vasto oceano / O maior mar que se pode imaginar e mais/ Levante sua mão e deixe os pássaros voarem com essa música doce / Velozes nós voamos por sobre as águas /Cada vez mais rápidos até aclararmos, e nossas palavras se iluminarem, e as memórias das coisas perdidas se clarificarem também / O sol alça vôo / Imagine isso do ponto de vista do sol / Essas aves e o que se move à velocidade da luz sobre o azul / Bem, se você fosse o sol, iria rir muito! /Finalmente, depois de uma viagem tão momentosa /Você desacelera em uma ilha deserta, exuberante como a vida /E em sua terra estéril você encontrará o peito de mar de um baú usado /Polido pelos anos de grosseira manipulação/ Abra esta caixa e você irá encontrar no interior /Uma única cavidade e a poesia do meu coração / Arrastando esta caixa de mar ao redor da curva /Através da areia em uma selva densa, com flores e sombras / Nós tomamos o caminho esquecido até a encosta /Até à direção do sol a sorrir /Recolhendo sua sabedoria, e sua dádiva /Passado o fantasma que sussurra as relíquias de um outro passado / Escalamos para o topo / Porque o tempo não vai ficar parado por nós / Mas ele irá fingir de vez em quando / E aqui, esquecidos, somos só você, eu / Um peito de mar, segurando uma única noite dos namorados e a poesia dos nossos corações / Uma única lâmpada de luz nesta sala/ É escuro aqui o tempo todo / Se o teto havia capturado apenas os meus sonhos e pesadelos semelhantes, / Que histórias poderia mostrar / Ela está aqui, a única que eu amo, desejo, concebo, resgato, tudo para a própria tristeza do meu coração/ Estou perdido nesta sala, mas este é o lugar onde os corações são escritos / A vista do meu maior pensamento e infeliz canção / Não há pássaros aqui para alçar vôo / Nenhum oceano para sobrevoar, nenhuma ilha para chegar / Nenhum sol para me surpreender chorando /Este é o dom do esquecimento e sua opaca dança / Revelando agora a poesia do meu próprio peito / a sua tristeza e seu desejo sem nome que uma vez chamei de felicidade / Despojado de seu título e dopado para mostra / As lâmpadas bailam, as crianças cantam/ O galo cacareja e eu procuro dormir / Em algum lugar do passado as cicatrizes, os carros vazios e os bares intermináveis cheios de lembranças / Eu quero subir a partir deste buraco / E traçar uma fuga eu mesmo por cima das rochas abaixo / Porque um pulo necessita de intenção / E a intenção exige desejo / Para registrar desejo neste órgão chamado necessidade /Você precisa de mim? /Então me empurre mais, meu peito e meu mar / As aves vão me seguir / Refaça os passos, até ao limite máximo / Volte com a lâmpada, com os fios elétricos / Eletrizados bem para fora de Manhattan /Saindo por um outro lado / Para a direção de uma criança, de um sonho /Um peito rabiscado com um x, e que a verdade seja dita com raiva/ Revelando agora a poesia do meu coração / E as copas que pintam nos baralhos / Os desenhos das molduras / E sua gaiola real, eu

Um poema, se quiser: Ondas suaves raiam fora do alcance Tudo que eu respiro é meu Meu nome é somente uma casca a ser retirada lentamente como a pele das questões formais Lentamente do meu sexo eu embaralho os sindicatos de oferta As vozes silenciadas estão aqui, mas eles já estão saciados pela espera total por um tropeço Isso certamente deve vir “neste momento”, alguém declara em voz alta (na praça anônima) “desta vez não haverá nenhum tropeço” E a multidão, em uníssono entra descontroladamente em erupção, “Enquanto eu durmo eles vêm em pares para tapar minha cabeça e me ensinar aquele verso antigo que tento lhes dizer por toda minha vida redundante Ao colocar o dedo no meu templo para mostrar sabendo Com hematomas e cicatrizes Eu estou piscando com meus punhos As linhas do coro se alinham para cantar Uma respiração profunda, pronta para começar Tudo que eu respiro é meu Um bebê chorando quebra o silêncio Segue o riso constrangedor, a fim de sinalizar a " ordem divina", diz alguém caindo das chaminés, através das veias, membros são jogados para fora das obras desenhadas na sujeira, as figuras são retratadas em um impressionante ato de repouso pelos seus pulsos que ainda estão piscando

2010-06-15T00:57:00.000-07:00

gasolina

2010-06-11T11:08:00.000-07:00

- Lá no cinema ao ar livre

Eu venho, mãe, de mirar

Um mar falso e verdadeiro

Que é o mar e não é o mar.

-Pois o cinema ao ar livre,

Filho, nunca voltarás.

Porque o mar no cinema

Não é o mar e é o mar. (Verão – Pedro Salinas)[1]

Sempre desconfiei que a verdadeira profundidade

Estivesse na superfície

Das coisas.
Walt Whitman bem nos ensinou que

Seja de treva ou de luz,

Todo momento é um milagre.

A montagem não explica a imagem,

Poetas não explicam o sussurro,

O sussurro não explica o acaso.

Mas seria a poesia, cinema em estado bruto?

O cinema explode ao ar livre seus aeroportos de carne.

O filme detona sua tela de raro oceano,

Seu mar cínico e adequado.

Mar tão aparente quanto irreal,

Mar sem margem,

Desterrado mar,

Noturno como nenhum cinema ao ar livre.

E eu não me engano neste incêndio,
And I’m only happy when it rains.

[1] Tradução de Alphonsus Guimaraens Filho, no livro Poetas de outras terras (traduções de Alphonsus de Guimaraens Filho), Edições Laranjeiras, 2005.

Interpretando o AmorAmerica (livro dos Sete Novos)

2010-05-31T23:14:00.000-07:00

Já diria Pablo Neruda em seu poema Amor América que antes dos rios arteriais veio o grande sonho púrpuro chamado América. Henry Miller já dizia que os livros que melhor compreenderam os Estados Unidos foram feitos por escritores estrangeiros. De fato, Franz Kafka, Tocqueville e Maiakóvski possuem relatos definitivos, cada um à sua maneira. Por isso os três Sete Novos se apropriaram do poema-slogan amor-humor de Oswald, e juntaram as highways siderais de Jean Baudrillard e os outdoors mitológicos de Agrippino de Paula para construir o anti-livro AmorAmerica. Se Allen Ginsberg decretou The Fall of America em 1971, nós já pensamos um pouco diferente.

Estamos mais perto dos Estados Unidos (simulacro da França) do que imaginamos. Não, não só pelos seus mitos que deglutimos desde crianças, hipnotizadas pelos quebra-cabeças do cinema e da TV, mas pelo nosso horror à ambigüidade. Sim, somos o país mais positivista do mundo. Não, não é só pelo lema de nossa bandeira; (embora seja estranho tirar o amor do “ordem e progresso” como fizeram nossos republicanos dos Estados Unidos do Brasil); mas sim as nossas obsessões racionalistas em holofotes iluministas; quase nenhuma cota de sombra permitida.

Tudo que um super-herói americano queria era ser grego. Ou alguém nega que mesmo os protestantes entram em transe? Marthin Luther King entrou, tantas e tantas vezes, assim como Jim Hendrix de lá nunca saiu. Devemos à América o momento mais bonito da humanidade, a chegada do homem na Lua. Como se Cortez, Vespúcio, Américo ou Colombo filmassem tudo, não havia nada ali, só as crateras, crateras, crateras. Mesmo assim, a lua dos românticos virou a lua dos astronautas. O Amor América é uma esperança; um amor não correspondido da colônia pela metrópole. Assim, como a nação protestante da América não possui santos, nós emprestamos os nossos para eles.

“Os americanos só acreditam nos slogans”, me disse o Domingos certa vez. Penso assim em imagens tão ácidas como os irmãos Metralha recepcionando os turistas na Disney em vez do rato decadente e imundo Mickey. Sou aqui pela vertigem de outdoors líricos em que se vendam anúncios que façam as pessoas se emocionarem. Sou pelos Estados Unidos da Vertigem. Certa vez Jorge Mautner me disse que foram os jesuítas que criaram o samba, e que o Padre Antônio Vieira foi o primeiro tropicalista da história. Até hoje rumino sobre isso, um dia chego lá. Esperamos pelo dia em que Flash Gordon nos faça mais sentido do que já faz. Because we have visions instead of televisions.

Gosto de imaginar um “Esperando Godot” encenado por Sylvester Stalonne como Pozzo e Arnold Schawzneger como Lucky. Fico imaginando se tal peça seria possível, já que no site oficial de Stalonne está escrito que na Escola de Arte Dramáticas de Miami, a grande influência de Sylvester era Beckett, achei isso um milagre auspicioso. Qual seria a influência de Samuel no grande monstro Rambo a se criar? Talvez a cidade do Kansas seja tão cosmopolita como qualquer lugar do mundo. Quem garante que as Kansas Hell Fighters não possam ser tão existencialistas quanto as francesas do Café Mondrian. E por que não ?

Para mim uma cidade tão carente que suplica romanticamente amor só pode ser uma cidade sonhada. Miami, fico pensando nela, somente nela, somente nela, como se possível fosse estar lá eternamente como em um carnaval ou em um desfile em celebração à existência. Algo como o lindo vídeo-clipe em que Bruce Springsteen caminha sobre ruas chuvosas de Philadelphia. Estive em Filadélfia e Miami quando criança, mas infelizmente não conheci seus aspectos mágicos. Devo ao cinema isso e muitas coisas mais. No final da canção Bruce recita “aint no angel gonna greet me”, é isso aí; nenhum anjo vai nos parabenizar por nada. Deixemos os anjos para Wim Wenders. Na América os anjos são reais, estão no submundo até e nos dão bom-dia.

Muito me interessa a imagem lisérgica da casa de Andy Wahrol com seus móveis preenchidos com gás de hélio, flutuando quando o artista queria desocupar seus espaços, e amarrados no chão queria preencher sua sala. Tentei misturar essa imagem em meus textos com o questionamento do livro apocalíptico “The Fall of America”, de Allen Ginsberg, em que o poeta quer defender a profecia feita por William Blake de que a América (Iracema de ressaca) se auto-implodiria em dois séculos (imagem esta quase de ficção científica à la Hollywood).

Não estaria Blake descrevendo Kripton, planeta que explode? Mas se ao menos a grandiloqüência do Superman salvando o mundo pudesse ser aprendida por Macunaíma........ Aliás, nos filmes de Superman o planeta terra é sempre descrito por Planeta Houston, não é demais? E sem falar no Planeta Hollywood, lanchonete que serve mundialmente hambúrgueres e sonhos, assim como as finais dos campeonatos americanos que são sempre descritas como World Series. Samplers, samplers. Procuro imaginar como seria se José Agrippino de Paula tentasse entender o Kentucky......Qual seria a profecia de Blake sobre este misterioso Estado? Como Kieerkegard descreveria o tédio norte-americano daquelas cidades pequenas com suas casas todas aparentemente iguais? Como seria o carnaval em Kentucky? Bom, New Orleans possui o Mardi-Gras, que é um carnaval europeu, mas o Kentucky não, lá não há inversão nenhuma. O que Roberto Da Matta escreveria sobre um possível carnaval no Kentucky em que as mulheres gordas de frango frito começassem a entrar em transe devido a algum erro na produção do Kentucky Fried Chicken?

Através do nome “Deusa EUÁ” divido o espanto com o leitor ao descobrir que o nome africano para a deusa da sedução é realmente “Deusa EUÁ”. Em comunhão a “Deusa EUÁ”, imagino como seria se João Cabral usasse um parangolé e parasse para escutar música clássica. Se é para África dominar o mundo que seja pelo bom propósito de Michael Jackson cantando o fim da segregação racial em “Black or White”, ou pela lírica pujante dos nova-iorquinos do The Last Poets. No hip-hop o que me incomoda são as ausências de metáforas e ambigüidades, muito diferente do rap proveniente da sigla rythm and poetry (poesia ritmada).

Sou pela delicadeza dos índios, sou pelo símbolo do real, sou pela magia no cinema e pelo cinema na magia, sou pelas noites americanas. Falsas noites são criadas em estúdios durante o dia. Não seria essa a ambigüidade mágica que nos interessa? Sou pelo ritmo na poesia, e não por essa dilaceração amorfa pop, em que mal seus heróis morrem de overdose, logo são reciclados por outros. A banana de Andy Wahrol entupiu a goela de Carmem Miranda. Os grafites de Basquiat dinamitaram Manhattan como queria Drummond.

Manhatã, a cunhã do dinheiro com descendência indígena, definitivamente é uma das deusas mais imaginada do mundo. Manhatã é um desterro para os homens de boa cobiça. Manhatã é o mapa de si mesma, tão ao alcance que se confunde com sua própria representação, como se estivesse a própria terra do mapa. Em Nova Iorque as ruas são anônimas, no Brasil são nomes de militares, deuses e pseudo-artistas. Obama é o Zumbi do século XXI, só que o seu quilombo é um quilombasso, absoluto xadrez de estrelas. Esse é o lugar sonhado da Mátria dos Estados Unidos do Universo em que não se tenha hierarquia de culturas, Manhattan é Manhatã e as duas convivem bem, nenhuma cultura quer se impor ou tolerar a outra, mas apenas coexistir. Esse é o lugar mágico, e não o da globalização das pequenas diferenças com a global hegemonia norte-americana. Obesos norte-americanos caminham lentamente com as mulheres grávidas.

Tem coisas que só são passíveis de explicações quando se caminha pelo Guggeinheim, museu circular na beira do mundo. Toda vez que o cowboy da Mar-lboro aparece nos intervalos comerciais, alguém solta sua baforada e desabrocha como uma flor. Godot entra aqui de soslaio para avisar mais uma vez que não vem. Cada vez que o cowboy da Mar-lboro surge no mundo, os pedestres de Manhattan dançam nos cruzamentos perigosos, suas coreografias são ensaiados em ato pelas ruas anônimas. Os engenheiros construíram a América e eles são inocentes.

os ingênuos

2010-05-16T23:59:00.001-07:00

mesmo através do turvo e estilhaçado espelho das feras

mesmo através dos mapas litúrgicos

mesmo através das igrejas teleguiadas que te perseguem

qual será o novo desastre?

todo índice é símbolo

todo astro é caverna

tudo é artifício é tudo milagre

em todo esse tempo meu cinema era você

me manda uma mensagem de batom para naufrágio

sete segundos de radiação

um dilúvio

de cartões postais

puro aborto

luminoso

só os ingênuos não viram

uma mulher acaba de parir um peixe

rompendo a escuridão de todos os túneis do metrô

a rainha de sabá já chegou

o filme

2010-05-12T00:17:00.000-07:00

O quanto o cinema é um reflexo da cidade? Cada take traz seu grão de estrela e dissonância, película aprisionada pela máquina interior, vídeos iluminados na retina de plástico. Como uma oração de cicatrizes, tudo virou etiqueta. Atores encarcerados passam a vida inteira dentro da câmera. Mas afinal, o que é a realidade senão cinema em estado bruto? Mas quem sussurra o réquiem? Qual a hierarquia do impossível? Uma vida com personagens tensos de brilho e não de marionetes? Mas seria a poesia, cinema em estado bruto? Cinema de poesia? Existe o filme?

O cinema agarra a ausência como um navio secreto que avança sem rumo incrédulo de pouso. Cine-língua, cine-poema, cine-rito, cine-nuvem, cine-lua. Câmera tédio. A câmera-tédio plantou seu jardim. Pelos cílios refinados o filme não cabe em si. Pessoas correm com medo dos tristes trens que furam a tela. No véu do olho a câmera inaugura o ar, a estrada se desloca em comunhão com o clarão a se inventar. Existiria o filme? Existirá?

Lullaby (Augusto de Guimaraens Cavalcanti)

2010-05-07T22:09:00.000-07:00

Palavras somem pelos guardanapos,
Janelas se abrem como bandeiras,
Teus olhos transbordam pelos muros e pelas casas eletrificadas
Pela eletricidade dos teus cabelos
A história já não consegue mais ser domesticadas em datas.
Mas, e o peso do ar?

Seu jeito anjo exterminador,
Mar em carne viva,
Mari-mar,
Acompanho suas pegadas como se fossem cidades.
Todas as manhãs jogo minhas asas mortas no mar.

Cidade

2010-05-05T13:44:00.001-07:00

Colocar um nome nas coisas seria colocar etiquetas com seus preços. A poesia das cidades não classifica as coisas. É o poema da ausência de artigos, a polidez do frágil, cemitério de céus sem nuvens. Venha ver os pincéis invisíveis formarem seus haikais de propagandas. Venha ser visto pela televisão (espelho invertido), venha ver a instabilidade. Venha ver a história jogar pela vidraça todas as suas nuvens de chumbo.

Cabeças humanas com etiquetas passeiam expandidas por espaços absurdamente vermelhos. O sonho coletivo é a cidade, o filme absoluto, a grande partitura.

Vem, vem jogar areia no meu passado. Vem, vamos mudar todas as placas de trânsito do lugar. São as nossas quatro asas contra o resto do mundo, são quatro asas nossas nestas esquinas de pedra. E você meu amor, se despe toda vestida de engarrafamento, acelera.

As fichas se acabaram, os orelhões dos deuses estão ocupados. Cidade das auroras em slow-motion; cidade dos olhos de aquário. A cidade é a grande igreja com suas chuvas de janelas escorrendo pelos galhos das tuas mãos. Flores nascem dos bueiros das calçadas rolantes. Andamos pelo resto da vida nesta procissão desiludida.

Para os parques do amanhecer caminhamos desde sempre. Pisamos por ilhas chuvosas, todas são luzes novas nos olhos velhos. Naquela avenida estará minha estátua desde sempre. Nenhum anjo irá nos corromper.

Careless love (AmorAmerica)

2010-04-24T17:36:00.000-07:00

Repare nessa estrada aberta em frente da tua tela: peixes pulam enquanto as nuvens purpúreas passam. Asfaltos estrebucham pétalas na nobreza dos submundos. E William Borroughs? O Henrique IV das latrinas proclama seus cowboys eternos de fulgazes parangolés. Balançamos compulsivamente nossas bandeiras. Tele-visões fora do ar, cacos de índios urbanos como nós nas procissões das discotecas; desiludidos e rádio ativos. A ilha dentro da ilha. E o que acontecem com as musas quando elas apodrecem? Argamassas siderais de pequenos dilúvios de gasolina. E seria a Amazon a última tentativa de invadir Manaus, ou teria o White Stripes feito melhor ao tocar ao vivo na Ópera Amazonense pela MTV? Enquanto isso Bob Dykan troveja: "Yippie, I'm a poet, and I know it. Hope I don't blow it." Parabólicas de Basquiat, rinocerontes grafitam muros invisíveis, falsos diamantes são dilacerados pelos areoportos de pânico. O não dito sempre arderá muito mais. Momas e CNNs aplaudem guardanapos pseudo-rabiscados em Guernicas patrocinadas. Mas, e onde você estava quando as torres choraram? Enquanto isso Hendrix expande sua dissonância em ruídos verdadeiros: calemo-nos para ouvir o único silêncio que importa; Hendrix, Hendrix.

ana c.

2010-04-14T20:25:00.000-07:00

queria nadar nas piscinas em que os semideuses

fumam pelos muros despedaçados do espetáculo.

a rua bem se sabe

é uma pluma de chumbo.

queria saber misturar gertrude stein com billy the kid,

mas caio aqui mesmo nessa auto-estrada,

nessa via sem heróis de plástico

e sem bandeiras para hastear.

vou dar minha orelha a um cego

e caminhar pelo lado sombrio da calçada.

tento colher os poemas despencados pelo chão.

PRÓXIMO SÁBADO NO CENTRO HÉLIO OITICICA 17 HRS

2010-04-14T20:17:00.000-07:00

2010-04-05T23:23:00.000-07:00

David Lynch

2010-04-02T22:05:00.000-07:00

A luz do sol, por exemplo, não elimina a negatividade. É uma luz que elimina a escuridão, não a negatividade. Que tipo de luz nós devemos então ascender para dissipar a negatividade, tal como a luz do dia dissipa a escuridão? (David Lynch. Cacthing the Big Fish)

Somente através dos dinossauros digitais é que Laura Dern consegue invadir as pulsões de mar de Fellini. Frederico: a multidão deseja a sua capa. Lábios verdes e gramas vermelhas nos esclarecem que os floristas são só para disfarçar.

Cobre-se o céu com texturas e depois neste mise-èn-scene as cores impregnadas de abstração vêm atrás. Na super-highway se chega a Roma com um passo. Todas as estradas sujas são deixadas para trás. Elevadores caem e caem e caem.

Escuros telefones para nos clarificar, os jardins de dança correm com e até você. Os felizes acidentes provocam esta sinfonia de ventiladores. Espelhos limpíssimos de sol nos salvam de lâmpada em lâmpada. Todas as musas são canibais.

Os peixes da tela rastejam. Aeroportos sobem para as estrelas. Helicópteros cortam tua cabeça de suave desastre. Muito melhor é ser engolido por um outdoor e renascer na outdor do instante oceânico.

Algo agora se rompeu e se rompe por de trás dessa criança uivando baixinho na projeção. Mais solúveis do que nunca os peixes invadem o cinema. Somos todos peixes esculpidos por relógios de silêncio. Seja muitíssimo bem-vindo ao deserto do real.

Para Heath Ledger

2010-03-17T11:44:00.000-07:00

Why so serious? Let's put a smile on that face.

O cotidiano está sempre atrasado. Coloque seus óculos de pólvora e parta para os fios do real sensível. Frature a ilusão. No avesso tudo pode se articular. Na fauna urbana dos monstros encantados. No cine-sensação do mundo esvoaçante e transitório das vísceras do próprio herói. Dos gregos e suas muralhas supostamente imunes ao tempo.

Queria julgamentos da história, Queria o fim do sono. Queria devorar as musas, mas agora o civilizado nu suspende suas mãos pegando fogo no cinema da rua. Nada é concreto até que desapareça.

Empilhar relíquias. A Multidão violenta da televisão flutua em cima de uma pedra com o globo ocular no universo. Na paisagem da boa digestão o poema é o transe. O poema é o transe. Jokerman, na gramática do equilíbrio o véu do Éden pode ser dinamitado. O rei da velocidade em um mundo teleguiado é também a máquina de fraquezas. Slides simultâneos de trânsitos. Para uma salvação sem santos - o verbo visual.

Mas a providência messiânica das capas de jornal não contém a fúria da solidão das galáxias. Queria que a paisagem fugisse de sua própria escravidão. Quebre a garrafa e derreta espelho, faz tuas colagens de presentes. Max Ernst já nos deixou bem claro que "não é a cola que faz a colagem". Mesmo assim você ainda fez muito bem em tentar teu suspiro oceânico na Tropicália do dilacerado.

O cotidiano está sempre atrasado. Nada é concreto até que desapareça.

Da catarse ao caos (por Augusto de Guimaraens Cavalcanti)

2009-12-08T09:32:00.000-08:00

E se não for pela poesia, como crer na eternidade?

(Alphonsus de Guimaraens Filho)

E se não for pelo FLA-FLU, como crer na eternidade? O mundo de petróleo e sangue se desfaz no choro das massas. Um balé de vento nasce nos dribles de anjos. Por de trás da tela é que se filma o que nenhuma televisão consegue captar. Nenhuma televisão consegue ver aurora no silêncio de onde enxergam agora esses astronautas do asfalto. O FLA-FLU é o ópio dos deuses.

Testemunhar um FLA-FLU é estar encantado de verbo, técnica, magia e tabu; é ter fome de galáxia, tudo ao mesmo tempo. Os alquimistas da grama rolam o diamante no verde das estruturas, deuses raros detonam a pedra filosofal nos pés. No sacrifício da bola o gol afasta os maus espíritos, os dados se esfacelam. Mas que não se enganem os inocentes: qualquer outro jogo é cinzento se comparado a essa guerra entre preto, vermelho, verde e grená. Multidões são inventadas na destruição suntuosa dos bens que cada drible incendeia. Cada drible arde no instante seguinte, presentes são lacrados e pegam fogo no suor suntuoso dos gregos. No FLA-FLU nada pode ser impessoal, os supermercados afetivos de lucro fecham suas portas.

Engoliremos as chaves de casa e celebraremos esse pó de cal e arroz que cai no sonho, na máquina radioativa de Mickey e Rivelino, que é a única máquina que nos interessa nesse mundo desolado. As senhas decoradas se desfazem por um milésimo de segundo nesse eclipse total nocauteado no estômago, ou mais claramente na barriga daquele certo Renato que já nasce mitológico. Enquanto isso, Assis faz explodir as flores grávidas de pólvora do infinito em Flávio. Que abismo trágico de asa nesse céu se rasga? O FLA-FLU é o ópio dos deuses. E se não for pelo FLA-FLU, como crer na eternidade?

Bonner

2009-11-10T20:42:00.000-08:00

É como ver os monstros que você sempre adorou agora saltando para fora da televisão. É como um pesadelo bem delicado. É como andar por corredores intermináveis e não ver a vida passar. É como o túnel de Ernesto Sábato, é como o sorriso de William Bonner. É como sentir uma pitada de domingo todos os dias da semana. É como adiantar seu alarme. É como flutuar. É como ter todas estas câmeras na cabeça; É como matar e ser feliz. É como se atirar do útilo andar e continuar vivo. É como estar sempre atrasado para alguma coisa que não se sabe bem o que é. É como se sufocar dentro da lente. É como uma guilhotina gentil. É como ser o rei do baixo astral. É como ver semideuses na sala de maquiagem. É como ser repórter deste desespero. è como viver de ruínas. É como apertar o botão. É como ser realmente o que se é, mas aí tem estas estradas complicadíssimas e tem-se que apertar play. É como esvaziar tudo. É como ser este o único jogo que ainda se resta para jogar. É como ter sempre um gosto leve de metal por de trás da língua satisfeita. É como a navalha da alegria. É como um monstro imundo. É como ser o rei de seus próprios cadáveres. É como ter a chave. É como uma beleza cega. É como tatear cronômetros. É como tentar beijar o tempo. É como carregar planetas. É como carregar óculos escuros.

E aí Bonner, vamos jogar?

Sílvio Santos

2009-11-10T20:33:00.000-08:00

Sílvio Santos você agora é um fantasma lindíssimo andando pelas madrugadas dos anos 90. Sílvio Santos navega a dor em que barco? Jogamos no ar nossos aviões de felicidade e depois esperamos por algum raio, às vezes não chega....Os idiotas da objetividade não reparam na lua que carregamos todas as noites para nos salvar. Sílvio Santos, o primeiro navegador da madrugada. Já está mais do que na hora de enterrar todos os escombros dos anos 90. Sílvio Santos você agora é um fantasma lindíssimo.

Para Zé Celso

2009-11-09T23:47:00.000-08:00

O céu como um grande hospital,

Todos os carros são cavalos temperamentais

E o mar sempre de outro mundo.
Hora de fugir dos porcos de direção hidráulica,

Desculpa, mas mão suporto tantas luzes na cidade.
Quero a elegância do acaso,

Quero oito céu de estrelas para além do céu de estrelas.

Quero o policial fazendo amor com sua metralhadora,

Quero o rebanho da bela ferida.

Castigados pelos holofotes caminhamos

Como um pássaro violento,

A língua do sim,

Asas de petróleo.

Agora toda esquina é uma bandeira.

Vou soltar meus bois para sempre,

Vou andar de cavalo no Baixo Leblon.

São anjos no jardim.

UBU-REI, viver faz muito barulho.

São deuses submersos

UBU-REI, eu tenho muitos espelho

UBU-REI, o rei é sol?

Não gosto de belezas óbvias,

Gosto de belezas simples.

Em toda rua há um jardineiro afogado

Em toda rua há uma hélice enferrujada.

Em toda rua há um marinheiro afogado.

Em toda rua há um poeta afogado.

Um poeta afogado.

Eu vou chorar minha vida inteira pelo asfalto

Assim como fez

Zé Celso Martinez.

Mel

2009-11-09T23:26:00.000-08:00

Mel, só tenho para te oferecer esse meu reino depredado, o palhaço bate na tua porta. Neste depósito de máquinas desligadas busco por uma vida inteira a vertigem das discotecas. Nadamos em um estacionamento sem água. Amantes do asfalto, corredores estalam. Quero pular mesmo, te guardar e levar esta turbina mesmo na cara, relâmpagos no meio do intestino e sair no meio do trânsito dançando porque o mundo é assim mesmo, nada mais nada menos. Só esta tatuagem, só esse brilho, só este foguete de instante. Se te toco dá choque, se não consigo é este escândalo. Queria tomadas, mas você é sereia louca de Ipanema, você é esta luz que não se guarda, você disfarça escapa sempre me engana de graça. Eu finjo que não noto disfarço e volto. Afogado na vida: 220 volts.

Dias

2009-11-08T20:26:00.000-08:00

Dias em que alguma lua vem invadir nossos quartos, faróis acesos, clarão em nossas casas. Dias em que os anjos e as máquinas vêm nos dizer bom dia. Dias em que pegamos os motores roubados e transformamos em cata-ventos. Dias em que nossos lençóis iluminados são belas bandeiras. Dias de observar armações, dias em que as luas estão ligadas nas tomadas, dias de televisões fora do ar. Algo está no ar, difícil flutuar, mas se flutua, impossível velejar, mas se navega. Algo no ar diz ser proibido dançar, mas se dança. A cidade é nossa dança. As ruas os nossos barcos. Dias em que saímos desorientados pelas calçadas, dias de cobrir as paredes descascadas com folhas de jornal. Dias de edifícios brilhantes. Dias em que o Mc Donalds serve hambúrguer com girassol e poesia.

Tabuleiro da rua

2009-11-08T20:23:00.000-08:00

O peixe da angústia,
O mundo transparente.
Trago um belo pássaro por de tráas do cabelo.

Os tigres na calçada,
Ruas sem cor,
A tarde grávida de mim,
A tarde grávida de mim.

Unhas me cravam a pele de delicado metal.

Entre lama e estrelas é que se nada no céu,
Caminhar é ter falta de lugar.
Estou na minha avenida,
Eu vejo flores e choques elétricos.

Continuo me perdendo nas mesmas esquinas.
Palco iluminado.
Temos que nos recriar todos os dias.

Veneno

2009-11-08T20:18:00.000-08:00

Todo vestido de raios. Todo entupido de planetas. Sou ajuntador de nuvens. Estou espalhando ruínas. Estou aqui nesta calçada de fogo. Canteiros não me entendem. Meus sonhos? Devastados. Minha máquina? Intacta. Eu sempre vou de navio para o cinema. Só me emocionam belezas inúteis como a de uma criança dançando na tempestade. Só acredito no amor dos que matam.
Toda pessoa é um milagre.

Herói

2009-11-08T20:13:00.000-08:00

Postos para reabastecer os olhos de néon. Astronauta do possível. Cartazes sorriem. As minhas flores enguiçaram teu motor. Eu sou a mistura de rodas. Já me mataram tantas vezes e as placas continuam dizendo: Siga, siga, siga. Para o herói de areia convém dançar. É uma grande tristeza se arder em azul. Não faço mais poemas de amor, todos os meus poemas são de amor.

Fico aqui mesmo com meus sóis espalhados pela calçada.
Tropeço em tudo.

Perdi meus sonhos em uma tarde de sexta-feira,
A grande verdade é que me assassinaram belamente,
Ando todo desconjuntado.

Remendo quando posso, Uso cola quando amo,
Junto todos os pedaços.

Naufrágio

2009-11-08T20:10:00.000-08:00

Como é bom naufragar às quatro horas da tarde.
Pegar seu barco, sua nau, seu mastro
E ir para a avenida mais movimentada da cidade.
Cravar sua carcaça na paisagem e começar o jogo.

Escolher o prédio mais bonito e que melhor possa
Abrigar o seu barco pegando fogo.

Entrar de encontro com as estruturas.
Entrar de navio pelo corredor e brilhar.
Brilhar.

Tarde

2009-11-08T19:07:00.000-08:00

E agora já é tão tarde
Que nada do que pode ser dito importa,
Tudo é tão permitido,
Tão frágil.

Pois já se é tão tarde que
Que sabem os deuses
Do ruído do mundo?
Alguma mosca voa solta,
Se espatifa na calçada,
E já bate tão tarde
Que o esqueleto da noite
É areal de vazios,
Tarde.

Agora já é tão tarde
Que nenhum deus está acordado.
Tão tarde.
Nenhum deus arde.
Tarde.

Paisagens

2009-11-08T18:15:00.000-08:00

Livre para descobrir que a noite é um lago,
Televisão para assistir estrelas.

Corpos imóveis, paisagens portáteis,
Algum antídoto contra todo esse veneno.
Solitárias paisagens, alguma pista.
Quando o mundo pede só um pouco mais de ilusão.

Ilusões de gravidade
Sob os spotlights.
No umbigo do mundo
Os carros correm em sinfonia.

E tudo está dito.
Paisagens para derramar os olhos.
Por de trás do vidro se cria o monstro.
E eu amo as paisagens que não existem.

Noite

2009-11-07T09:52:00.000-08:00

Nossos mapas estão incendiados.
Caminho sobre sua máscara de orvalho.
A noite é um monstro que ninguém sabe onde está.
Destruo meus cacos e faço meu carnaval.
Já não sei se a noite é lá fora ou dentro de mim.

Mas afinal, será que a noite é mesmo a noite?
Será que o meio-dia é isso?
Ou estaremos todos cegos olhando
Para os olhos de vidro do outro,
Para o espelho do outro,
Ladrões de nós mesmos
Correndo incendiados por ilhas além mar?

Capa de abismo

2009-11-07T09:37:00.000-08:00

Veste teu manto de loucura e sai pela noite. Sai pela noite porque tudo é tão misterioso. Que todas tuas ilusões perdidas são só algum brilho desvairado. Rí do teu próprio ser atropelado, mas que a noite é tua. A barba que te cerra o rosto é o destino vestido dentro de cada olhar. Como uma estrela desgovernada. Teus medos, tua parafernália de exageros. Que a noite é tua loucura, tuas utopias despedaçadas. De claridades noturnas você sai por aí como um lobo atrás da caça. Teus segredos se desfazem mas tudo permaneçe em aberto. E você nem nota que a sarjeta é tua liturgia, bela pulsação de delírios. Tira estas roupas que incomodam tua existência e anda com teus pés descalços. Que tudo que sobrou foi uma música tocando baixinha, uma música que talvez nem exista mais. Pisa de leve sobre tais ruínas. Quem sabe assim pelo menos a noite possa parar de morrer. coloca tua máscara, anda com tua classe de príncipe sobre teu reino depredado. Tira este relógio da parede, utiliza teu relógio imaginário. Recolhe tuas migalhas, veste tua capa de abismo. Veste teu manto de loucura e sai pela noite. E quem sabe desse jeito um dia a noite possa parar de morrer.

Novo mundo

2009-11-07T09:30:00.000-08:00

Um talk show de poesia, a bossa já não é mais nova.
Multidão sentimental correndo para onde?
Eu te agradeço Spielbierg pelo lixo de cada dia,
Eu te agradeço Spielbierg pelo caos portátil.
Meus sonhos foram sepultados em 1972,
E eu não era nem nascido.
Nasci sobre as ruínas de um mundo imaculado.
Nada me pertence mas eu desconfio que o mundo
Atual seja bem melhor.
Carregando esse vídeo game estúpido dentro do peito,
Nasci com uma máquina de fazer inferno e de fazer
Poesia. Eu te agradeço Spielberg por tudo.
Eu te agradeço Spielbierg mesmo assim
Por tanta Ilusão.
Desconfio das idéias, sei que todo poema é uma
Navalha.
O novo mundo é bem bonito nas telas da cidade.

Meio-dia

2009-11-07T09:14:00.001-08:00

Procurando o infinito em uma selva de espelhos,
Nadando até o azul da piscina me afogar.

No sufocante meio-dia em que revelo meus segredos,
Sei que nenhum guarda-chuva pode me proteger,
Sei que o infinito esconde suas senhas dentro desses óculos escuros.

Cidade de relógios sem ponteiro
Interrompidas

Pessoas de plástico sorrindo na avenida,
Mulheres peladas nas bancas de jornal.
Para onde vão as estrelas quando o céu desaba?
Deus está solto, Deus está solto
Junto com minhas cartas embaralhadas,
Minhas janelas de silêncio,
Aqui estou eu e aqui está o sol,
Aqui está seu brilho mais violento
Comendo céu e vomitando estrelas para quem quiser ouvir.

Agonia na gaiola,
O infinito também chora.
O minuto seguinte não existe e tudo é de areia,
Sou só eu de pijama no meio da calçada.
Agora há uma enorme procissão de simulacros atrasados,
Espelhos empilhados como degraus para se atingir o universo.

Sentimental

2009-11-07T09:13:00.003-08:00

Te imagino em todos os aviões do céu,
Meu aeroporto está lotado.

Ritual

2009-11-07T09:11:00.000-08:00

Ruas no meio-dia são sempre os mesmos desencontros.
Peguei as navalhas mais finas para dissecar a tarde.
Tirei a pilha do relógio e cravei meu castelo de areia no ar.

Eclipse

2009-11-07T09:09:00.000-08:00

Hoje ser feliz dentro dos engarrafamentos.
Maestro nos corredores noturnos,
Maestro de controle remoto para que mundo?
Hoje não quero espetáculo.
Quero meu romantismo de hora marcada.
Atravesso ruas.
Hoje ver a construção junto de quem constrói.
Tudo na mesma esquina.
Eclipse.
E quem tem medo dos carros?

Poemas para se ler ao meio-dia

2009-11-06T20:57:00.000-08:00

Pega a poeira das estrelas e guarda,
remenda, junta e forma outra estrela possiível.

O meio dia possui estrelas que até a noite desconhece.

Flash

2009-11-06T19:12:00.000-08:00

E agora o relógio transbordando madrugada,
Todas as tomadas estão desocupadas,
Todos os piratas estão afogados todos os violinos estão quebrados.

Madrugada desligada,
Esquecer as chaves em algum bolso remoto qualquer,
Heróis, frases, sonhos,
Todos os aeroportos afogados em primavera........

Cato um sorriso e coloco na palma da pluma,
De garfo e faca para o vento,
Somos todos folhas levadas pelo vento,
A vazante de um rio desnorteante e desnorteado.

De garfo e faca para o vento,
Estrada de nuvens,
Cinema de insetos.

Queimo minha asas e começo a voar.